Tánger
De Calcomanías
A D. Alfonso Maseras
La hélice deja de latir;así las casas no se vuelan,como una bandada de gaviotas.
Erizadas de manos y de brazosque emergen de unas mangas enormes,las barcas de los nativos nos abordanpara que, en alaridos de gorila,ellos irrumpan en cubiertay emprendan con fardos y valijasun partido de “rugby”.
Sobre el muelle de desembarco,que, desde lejos,es un parral rebosante de uvas negras,los hombres, al hablar,hacen los mismos gestosque si tocaran un “jazz-band”,y cuando quedan en silencioprovocan la tentaciónde echarles una moneda en la tetillay hundirles de una trompada el esternón.
Calles que suben,titubean,se adelgazanpara poder pasar,se agachan bajo las casas,se detienen a tomar sol,se dan de naricescontra los clavos de las puertasque les cierran el paso.
¡Calles que muerden los piesa cuantos no los tienen achatadospor las travesías del desierto!
A caballo en los lomos de sus mamás,los chicos les taconean la verijapara que...
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